Esta (Turquía) es la única ciudad donde tengo la impresión de que alo que vale la pena puede sucederme, donde ciertas miradas arden con demasiado fuego, donde para mí la cadencia de la vida no es la misma que en otra parte, donde mi espíritu de aventura va más allá de todas las aventuras que viven aún en ciertas almas. Turquía, de donde pueden llegar todavía amigos, donde he amado a un hombre.
Venganza en el fondo es un gesto demasiado fácil y animal.
Para un hombre muerto, el mundo entero es un gran funeral.
¿Regresará Dios cuando su creación esté destruida?
La literatura me ha permitido siempre comprender la vida. Pero precisamente por eso me deja fuera de ella. Lo digo en serio: está bien así.
Entonces te agarras a lo que tienes más cerca: hablas de ti mismo. Y al escribir de ti mismo empiezas a verte como si fueras otro, te tratas como si fueras otro, te alejas de ti mismo conforme te acercas a ti mismo.
También la vedad se inventa.
Escribir es como pasearse en la biblioteca de la vida.
Cuento con los recursos felices e imaginativos que nos regalan las lecturas, permitiéndome escapar de las angustias que a veces me atrapan.
Hay cumbres que sólo se alcanzan con el amor, con la pasión.
El ser humano no es mas que una maquina de recordar y de olvidar que camina hacia la muerte. No digo esto con tristeza porque también es cierto que la memoria disfrazándose de vida, convierte a la muerte en algo sutil y tenue.
La biblioteca es una especie de gabinete mágico, donde están encantados los mejores espíritus de la humanidad, pero que esperan nuestro toque para salir de su mudez. Tenemos que abrir el libro, entonces ellos despiertan.
Precisamente porque la literatura nos permite comprender la vida, nos habla de lo que puede ser pero también de lo que pudo haber sido. No hay nada a veces mas alejado de la realidad que la literatura, que nos esta recordando en todo momento que la vida es así y que el mundo ha sido organizado “asá” pero podría ser de otra forma. No hay nada mas subversivo que ella, que se ocupa de devolvernos a la verdadera vida al exponer lo que la vida real y la historia sofocan.
Me interesa mucho lo que pudo ser la historia o la vida humana de haber tomado otra dirección.
El alma tiene en el viaje un continuo ejercicio al observar las cosas desconocidas y nuevas; y no conozco en absoluto mejor escuela para formar la vida que proponerle incesantemente la diversidad de otras vidas.
Me despido con una cita no confiable, Vila Matas no da cita confiables, por ende me abstengo de Citar.
Y el mundo se convirtió en un país extranjero donde ya no había necesidad de huir ni de volver a casa.
Venganza en el fondo es un gesto demasiado fácil y animal.
Para un hombre muerto, el mundo entero es un gran funeral.
¿Regresará Dios cuando su creación esté destruida?
La literatura me ha permitido siempre comprender la vida. Pero precisamente por eso me deja fuera de ella. Lo digo en serio: está bien así.
Entonces te agarras a lo que tienes más cerca: hablas de ti mismo. Y al escribir de ti mismo empiezas a verte como si fueras otro, te tratas como si fueras otro, te alejas de ti mismo conforme te acercas a ti mismo.
También la vedad se inventa.
Escribir es como pasearse en la biblioteca de la vida.
Cuento con los recursos felices e imaginativos que nos regalan las lecturas, permitiéndome escapar de las angustias que a veces me atrapan.
Hay cumbres que sólo se alcanzan con el amor, con la pasión.
El ser humano no es mas que una maquina de recordar y de olvidar que camina hacia la muerte. No digo esto con tristeza porque también es cierto que la memoria disfrazándose de vida, convierte a la muerte en algo sutil y tenue.
La biblioteca es una especie de gabinete mágico, donde están encantados los mejores espíritus de la humanidad, pero que esperan nuestro toque para salir de su mudez. Tenemos que abrir el libro, entonces ellos despiertan.
Precisamente porque la literatura nos permite comprender la vida, nos habla de lo que puede ser pero también de lo que pudo haber sido. No hay nada a veces mas alejado de la realidad que la literatura, que nos esta recordando en todo momento que la vida es así y que el mundo ha sido organizado “asá” pero podría ser de otra forma. No hay nada mas subversivo que ella, que se ocupa de devolvernos a la verdadera vida al exponer lo que la vida real y la historia sofocan.
Me interesa mucho lo que pudo ser la historia o la vida humana de haber tomado otra dirección.
El alma tiene en el viaje un continuo ejercicio al observar las cosas desconocidas y nuevas; y no conozco en absoluto mejor escuela para formar la vida que proponerle incesantemente la diversidad de otras vidas.
Me despido con una cita no confiable, Vila Matas no da cita confiables, por ende me abstengo de Citar.
Y el mundo se convirtió en un país extranjero donde ya no había necesidad de huir ni de volver a casa.
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